Futur



Постоянная ссылка 15/06/2004  13:00:00, by admin, 708 просмотр
Futur, Истории из жизни, вымыслы и пародии

к пятнадцатилетию творчества

Поздняя ночь. Чернота за окном. Дрянное спросонья настроение. С утра так хочется пить… Проснувшись как обычно – не то слишком рано, не то слишком поздно, Джеф Раэли залез всей пятерней в отросшую за время нежданной депрессии, уже окладистую, бороду и заморочился на этом занятии на полчаса, как минимум. Рука как обычно принялась вытворять замысловатые трюки со вторичными половыми признаками – переплетая, скручивая и поглаживая растительность всеми возможными способами… но несмотря на это внутри головы Раэли тем временем бурные процессы мышления не прерывались ни на наносекунду…

Вчера был ДР. Грустный он получился… впрочем, к этому уже выработался некий иммунитет. За 25 лет жесткого торча негрустным можно было назвать лишь одно из таких празднеств – тогда, заремиссившись на год по полной программе, Джеф вознес хвалу Бахусу и напился до чертиков во всех трех глазах. Были бляди, хрен знает, откуда всплывшие друзья детства, лобызания с выжившими родителями, подспудные намерения отбыть на Камчатку – искать самородки джефа под пластами вечной мерзлоты…. а еще было Весело. Как ни странно, ассоциативное настроение об этой ДР-попойке до сих пор навевало Джефу мысли об офигенно счастливой студенческой жизни, закончившейся лет за 8 до того ДР… но прожитой, правда, не полностью – циничная рука судьбы, так сказать, унесла нашего друга и товарища из этой общаги.

Пришел на нынешний последний ДР всего один перец – да и то, из современных бионафтофф 21 века, типа… все они такие стали, пионеры бывшие – с нотебуками горошинными в мозги встроенными, вырабатывающими эф мановением мысли…. чего тут о ретро-соплях вспоминать. Пришел, однако, пустой, без химии – ну, ему же херовее – Джеф его загрузил, воткнул того в местный архи-ПЭВМ с горделивым названием Пентиум-5, попробовал побахвалиться навыками лазания по Сети, расстроился из-за лагов, забил и настроил бионафта на передававшуюся по крио-ТВ песню "Нас не загонят"…

…А ведь любо-дорого вспомнить бывшие встречи – кинешь фишку про "Динамик-тур" – сидишь на флэту, хуйню депрессную пинаешь, звонят тебе пионеры – посылаешь, звонят тебе – посылаешь, звонят тебе – "ОК, подгребай, я освободился". И пионеры кучами ссыпаются, балабас последний на джефф скидывают, везде нос суют, вмазываются как обычно – третью дозы. Ну а чего с оставшимися двумя третями делать, раз угощают? Дык, ясен пень, в себя употреблять…

….Так вот, этого ДР-шного перца Раэли естественно, не только подогрел морально – но и излечил душевно. Пришлось немного подправить бионафтский моднючий встроенный биопроцессор на атомном топливе – вспомнив курс перлогенетики, провел пару пассов по цефалгийному бугорку, задумался о diskeditor-е и расправив рамаджану, воткнул хвост BSoD-а в запястье. Перец задумался, забил голову ненужными размышлениями о необходимости оптимизации вторичного вживленного головного мозга при наличии герпеса, и отбыл в соседнюю комнату…

Джеф задумался………… Что-то не так в королевстве датском. Наверное, надо вмазаться. Он достал из-под дивана прошломесячный баян, нащупал между книжек в шкафу Архаично-подаренную пачку Эфедрин-Арсан (вот ведь нонсенс!), выпнул ногой залежавшуюся мутную банку из-под батареи и начал кипешить. Не прошло и пяти минут, как муля была готова. Готова, но не для Джефа. Последние 10 лет его одолевала одна заморока, от которой он никак не мог избавиться – нахлобучившись слегонца (после двух часов болтания мульки) парами уксуса в соединении с марганцовкой, крыша ехала не по дням, а по часам, и к утру Джеф мог вспомнить лишь одно – там, где-то глубоко в вене бродят бабы… вернее, АФРОдиты, короче Идеалы красоты. Прячутся, сцуки, за трубами, мусоропроводами и тромбами, но есть одно условие – ебать их можно только колючкой – настолько малы.

В таком виде и проходил каждый Джефский трип. Над ним все смеялись, стебались, но по-серьезному оторвать его от высматривания в дырах вен женской натуры никто решиться не мог, да и не хотел.

Пятнадцать лет назад Джеф был совсем еще, в принципе, неприметным в этих кругах, деятелем… Контентил понемногу, джефил для души, кидал для себя, постил для других и вообще был не при особенных делах. Но судьба повернулась к нему однажды нужной стороной туловища, а к лесу передом… потребовав от него, правда, за это отдать какую-нибудь самую любимую. Отдал, вернее, она сама заПатриотила… и вот стал Джеф называться невъебенным словом апокалипсисадмин, потом просто мастером, потом (в своих мечтах) чуть ли не Master of Universe. Но, бля, "Who wants to live forever?"(c)

Судьба распорядилась по-своему… Началось творчество. Первое творение Мастера – "Осталась одна Наташа" – разошлось по всему Интернету многомиллиардным тиражом. Немедленно последовавший сиквел не поимел такого же распространения, так как все уже успели оплакать стойкость первой Наташи, а ко второй еще не были готовы… но к Джефу стали относиться в знающих кругах посерьезнее, и все его прогоны в сети уже воспринимались как "от кутюр" – соглашались с веяниями, хоть и впадлу.

Забив временно на духовность, Джеф решил податься в издательский бизнес – распространив пару незаконченных отрывков из псевдобандитских боевиков, он приобрел необходимую в лоховских кругах известность, которая и позволила ему питаться ближайший десяток лет гонорарами от книжек в тонких обложках с заманчивыми для определенной струи населения названиями "Никогда не пиздите с распиздяями", "--//-- -2", "-3", "-4"; "кАНАЛИЗация наркомании"; "Следами Покойника" и прочими.

Поступило предложение распечататься, на которое он согласился. И вот тут-то начались материальные проблемы – и пришлось ему припомнить свои джевские способы поглощения конкурентов – тут Раэли первым внес в виртуальный мир аксиому "крестного отца". Ну, опустил предыдущего классика, ну раздул свой куль личности, ну забил то на встречу, то на сё ради банча – ну дык что… потомки ведь знают, потомки ведь помнят… И ничто не забыто, хотя хер знает…

Когда книга вышла, все уже знали, кто ее сделал, составил, напечатал, оформил и какой Великий Смысл в этом заложен. Большой Брат Раэли грелся лаврами, почивал на рецензиях и всячески ублаготворялся. Процесс пошел… Это было 15 лет назад…

Редакция еженедельника "Вести К-Спейса" поздравляет юбиляра с полуторакруглой датой начала творчества!

Постоянная ссылка
Постоянная ссылка 07/03/2004  13:00:00, by admin, 751 просмотр
Futur, Гоны и мысли

город вечных факелов

Здесь всё непривычно, всё чужо, ни к чему не подобрать такого слова, чтобы оно было своим. Здесь всё разное. Всё чувствуемое морщится с каждым появлением спицы Колеса Времени. Законы физик и ологий здесь не работают. Нет баланса, нет относительности, а тот, который мог бы им стать, закон наказания за преступление, лишь прибавляет сил к разрушению существующего спокойствия. Был тлёй? Станешь Всем. Побывал Всем? Станешь Богом. Это город Богов и Грешников одновременно. Симбиоз плоти и разума, зверь и ангел здесь сиамские близнецы.


Я люблю это место. Много-много раз проходил по его заветным улочкам – но этот Город, он непонятен до сих пор для меня… Он безумен, как вся красота, накопленная человечье-людским опытом жизни, вместе взятая. Он хорош, как гнедой жеребец, подставляющий тебе спину. Как парашют, послушно, и так же неспешно раскрывающийся от твоей нетерпеливости и страха разбиться одновременно. Но как вампир, дающий тебе бессмертие, он высосет из тебя все соки. Понесёт, сбросит с крупа и не откроется.
Многие местные уже поверили в собственную неуязвимость, назвали себя факерами в честь Города, и, как безумные муляжи, устраивают здесь каждую ночь чумные пиры. К чертям летят души и плевы девственниц, малолетки становятся в миг мужчинами и женщинами, а старые кони, перепортившие в молодости не одну канаву, снова бороздят просторы космоса. Нет виноватых и нет истцов, все под Богом и все без.


Другие просто сжигают себя в горькую одиночку – картинам городских безумцев уже нет места в здешней галерее. Музыка и мысли уже не помещаются в памяти – сгорают, обжигая пеплом проходящих мимо, сибирской язвой приходят разными способами в дома обитателей трущоб. Жгут мысли и желания, ведьминым студнем растворяют такие, казалось бы, разумные и вечные помыслы. И не оставят ничего за собой – что там девственницы…. разве это враг?


Посмотри в окно дома налево. А теперь направо. Не бойся посмотреть вперёд. И назад. Ну а теперь возьми и взлети над этим Городом. Видишь – он подмигивает тебе? Это каждую секунду кто-то умирает и кто-то встает на тропу войны. Глянь получше – что теперь под крылами? Насладись этой азбукой морзе кипящего на тепле могильных электроплит душевного бальзама, вспыхивающего то в одном точечном окне, то в другом. "И что побудило его воспламеняться",- спросишь ты,- "спички? Кремень? Дыхание, может быть, газовой плиты?" – "Нет",- ответит тебе широкоочий запоздавший прохожий. Оконные силуэты и ореолы жителей, нежелающие прозябать в вечном покое теней, будят огонь. Они, именно они, дают жизнь этому огню. Пройдет два часа – и Город поменяет свой облик, а с высоты птичьего полета ты увидишь уже не "один длинный – два контрольных коротких", а Огонь, заполоняющий жилища, пожирающий прошлое и будущее, хавающий легкие и члены… да и Огонь душ – пылающих и заливающих весь город своей энергией-3000. Приходящее наводнение.


Однажды ты пройдешь по этому поселению – это несомненно, раз читаешь эти строки. Что же ты увидишь, о, Путник? Или уже Житель? Извини… Город. Единство. Будущее. А теперь спроси себя – хочешь ли ты знать, что будет с тобой? Видеть это декадентское величие? Не боишься ли ты слов гадалки, не тревожат ли тебя куплеты этих песен? Не потеряешь ли ты себя под сводами этих небес?
Город Эфедрин забудет своих героев. В далекой стране Наркомании сегодня облачная погода, дожди. С утра, около шести, весь город наполнится воем, перекрывающим грохот петропавловской пушки. Не звериным, нет – то человеки будут плакать и проситься обратно на Луну, с которой их выгнали, и где поставили стражника с огненным мечом. Они, конечно, найдут способ догнать счастье, и еще немного побродят по Той Стороне – постоянно стремаясь, что их сбросят снова, но теперь уже в никуда… Но… Но… Но…

Постоянная ссылка
Постоянная ссылка 03/03/2004  13:00:00, by admin, 750 просмотр
Futur, Гоны и мысли

утро…

Снова утро.
Забытая юность, выблеванная молодость, высранная пора взросления… Будет, будет еще пузечко взрощенное, вскормленное пивными дрожжами, "своим делом", и "чистым домом, чистым городом"…. но пока – нет и не надо. Надеюсь, и не будет.
Первая треть суток заканчивалась очень странно. Маячили автомобили, в домах кто-то еще просыпался, а за моей спиной уходило в блюр здание дипкорпуса, да из памяти стиралось Садовое кольцо… Я шёл.
Оставшиеся среди стеклобетона, кирпичей и асфальта кусочки природы печально желтели махая листьями вслед, покачивая верхушками деревьев в знак одобрения, распугивая жестким ветром прохожих на моем пути.
Гражданка Словакии Лена… так необычно-fluently говорящая по-английски, так наивно-трезво раскрывающая глазенки при виде 9-й Балтики в руке в 9 утра, так девственно-скромно задающая вопрос "what d’u mean saying ’hard night’?"… наверное, как и хотела, отправилась в Метрополь, проклиная таксистов, гребаные выставки, сраную, покрытую туманом Москву, где фог и туман закрывают крыши даже обычных домов, где дождь и все полупроснувшиеся…
Ну, может, ей вспомнится непонятный молодой чел с взъерошенным хаером-полуирокезом, прикрывший крышу капюшоном, с большими зрачками поглядевший на нее и спросивший: "May I help you?"
Но все равно не по пути.
Машина с синими мигалками повернула на красный свет. Два водителя без амбиций остались на дороге – разводить руками и подсчитывать цены разбитых бамперов. Штатная ситуация в условиях муравейника.
Небрежно покачивающийся немолодой человек в потрепанных штанах и стибренной (найденной на помойке?) ветровке упал.
Мимо люди шли….
"Пьянь",- подумала тетка,- "Гоша, тварь, так же падал постоянно".
"Сука, опять нажрался небось. Ишь, бля, бутылки сдал за месяц",- подумала в теплой хате жена-проститутка.
"На 101-й таких",- подумал бизнес-человек, аккуратненько и изо всей силы цепляясь за свой чимадан с Очень-Важными-Документами.
"Ахуительно",- подумал я,- "сегодня подходящий день и для меня, чтобы ВПАСТЬ в такое состояние".
Помогать, правда, не стал, за что с одной стороны – достоин осуждения, а с другой – бутылки пыва. Имхо, помогать в такой ситуации – как к телефону кетаминера позвать посреди полета. Нажраца и впасть. Или упасть. Редкий кайф, не каждому доступен, не всякий может себе позволить.
Наркоманы-Растоманы-Винтовые-Кетаминеры-Расшырители….. нет, ну что стоит жить как все? Была такая теория, согласно которой мужику на жизнь отпущено определенное количество палок и эякулятов, а дальше – импотенция. Что бы, мля, сделать, с этим "золотым запасом"??? Куда деваться от Щастья такого???
А про отпущенное количество СЧАСТЬЯ не слышали? А я – да. Мысль не нова, повторяется и звучит снова – то там, то сям. То Макаревич со своей ТайМашин забацает про костер, то Данко Горьковско-белорусский вспомнится промеж прочим….
Я могу жить как все, потихоньку и размеренно отвешивая кайфы на день, на завтра, на ближайшую неделю. И жить так долго и счастливо. Нах стимулы, наф глюкоделы?
Долго и счастливо, или же коротко и охуенно счастливо?
А вот буду. Наверное, недолго… Но будет и вечер… И я еще согрею тех, кто со мной.

Постоянная ссылка

 
Старый Сайт

Поиск

Дополнительно

Кто онлайн?

Гостей: 20